Affacciata alla finestra sul giardino e con la tazzina del caffè in mano, Barbara osservava il cielo plumbeo e le gocce di pioggia che cadevano copiose tutt’intorno. “Che tristezza!” commentò tra sé e sé. “Puro quest’anno l’estate ad’è finita e toccà ricomincià a mettese li majoni e ‘r cappotto!”.
“Mejo” replicò subito Antonio. “Perché io er callo proprio nu’ lo sopporto. E quest’anno a lujo e agosto ho sofferto parecchio. Er sole c’ha arrostito come du’ porchetti sardi. Nun se ne poteva più”.
“Antò, ma che stai a dì?” riprese subito la moglie. “L’estate ad’è l’estate. Er periodo più bello de l’anno. Tutti se sentono più libberi. Ce so’ le vacanze, poi annà ar mare o in montagna…”.
“Sì, Ba’. Tutti so’ più libberi de sudà e d’avecce addosso la fiacca perenne pe’ tutto ‘r giorno. E puro la sera tardi, che tu l’aspetti pe’ respirà ‘n po’ de frescura, spesso rimani fregato. Io quest’anno nun riuscivo a dormì manco ‘n giardino…”.
“Vabbè – disse Barbara – tu sei particolare perché te lamenti sempre. Però – la donna si fermò un attimo a riflettere – però tutti li torti nun ce ll’hai. E’ cambiato er clima e se passa dar troppo tanto ar troppo poco. Nun ce so più le mezze staggioni, come diceva quello. Sembra che puro la meteorologgia ha perso er bonsenzo…”.
“Ah – replicò subito Antonio – si è per quello er bonsenzo l’hanno perzo in tanti. Anzi, lo sai che te dico? E’ proprio sparito. E si te metti a legge li giornali ce n’hai la riprova tutti li santi giorni…”.
“Perché – chiese allora Barbara – che c’è de novo?”.
“C’è che ‘r monno – rispose Antonio – è diventato ‘na gabbia de matti. Leggi li siti uebbe de oggi. Parleno tutti de l’ennesima stragge che c’è stata in una scola americana. Er solito ‘nvasato che ad’è entrato ne le classi co’ quattro pistole e ha fatto fori dieci studenti dopo aveje chiesto de che religgione ereno. Però, se vai a dì a l’americani che s’avrebbe da regolamentà la vendita de le armi, te se magneno vivo”.
“Ma quelle so’ le lobbi…” commentò Barbara.
“Che commanneno – la riprese Antonio – perché l’opinione pubblica americana se sente de sta ancora ner Far West. E ‘r poro Obama nun riesce a schiodà ‘na legge che metta ‘n po’ de freno. Così li morti continueno a mortiplicasse. E ‘nvece, basterebbe ‘n po’ de bonsenzo…”.
“C’hai raggione, Antò. Ma quelli stanno dall’antra parte dell’oceano…” fu la conclusione salomonica di Barbara.
“Ma perché – Antonio si alzò dalla sedia e abbandonò lo schermo del computer, che fino ad allora aveva tenuto sotto osservazione – penzi che da ‘st’antra parte le cose vadino mejo?”.
“Nu lo so” rispose Barbara.
“Famme ‘n antro caffè – disse l’uomo, accendendosi la quarta sigaretta della mattinata – che mo te fo ride…”.
“Sì, sì, famme ride – replicò Barbara – così smettemo de parlà de ‘ste cose, che mettono li brividi”.
“Allora – riprese Antonio, mettendosi di nuovo seduto davanti al computer – mo te racconto quello che ad’è successo in una campagna de Cuneo, in Piemonte…”.
“Ch’ad’è successo, Antò’”.
“E’ successo – raccontò Antonio – che ‘r signor Battista Battaglino c’ha ‘na vigna e – visto che ormai semo a ottobre – ha deciso de mettese a vendemmià. Così, domenica scorsa, insieme a la su’ donna, ha ‘nvitato un nipote co’ la su’ compagna e ‘n amico de famija co’ la consorte pe’ fa ‘na specie de festa: prima se coje l’uva e poi, a ora de pranzo, tutti a magnà. ‘Nsomma un modo pe’ passà ‘na domenica diversa, ‘n mezzo a la natura…”.
“Embè?” replicò Barbara. “A me me pare ‘na bella cosa. Puro io, quann’ero regazzina, annavo a coje l’uva da li mi zii e me divertito ‘na frega. E poi me facevano puro la mostarella…”.
“E ‘nvece lo sai ch’ad’è successo?” ribattè Antonio.
“No” rispose Barbara.
“Ad’è successo che so’ arivati l’ispettori del lavoro e ar signor Battaglino j’hanno fatto ‘na murta salata pe’ sfruttamento der lavoro nero…”.
“Nun ce posso crede…” fu il commento di Barbara
“Eppuro ad’è così” replicò Antonio. “E pe’ levajela è dovuto intervenì addirittura er ministero der Lavoro de Roma, doppo che a Cuneo li coltivatori diretti avevano fatto ‘n ber po’ de casino…”.
“Purtroppo – sentenziò Barbara – lo sapemo che la burocrazzia er bonsenzo ce l’ha sotto li tacchi de le scarpe…”.
Roberto Calderoli
“Sì – riprese Antonio con nuovo vigore – ma ‘sta malattia ormai ha contaggiato tutti. Scusa, ma tu che ne penzi de l’ottantacinque mijioni d’emendamenti presentati da Calderoli ar Senato su la riforma cosituzzionale?”.
“Da ‘na porcata a ‘n’antra!” fu la secca risposta di Barbara.
“Brava” fu la replica di Antonio. “Perché così dimostri solo che nun voi discute ner merito, ma voi solo bloccà tutto. Voi imporre a la maggioranza, che li voti ce l’ha, de nun fa’ gnente. Er bonsenzo, tanto pe’ tornà a bomba, avrebbe ‘nvece consijato de presentanne ‘na decina, massimo venti, su li contenuti concreti, e de confrontasse democraticamente su quelli. Senza annà a scomodà l’algoritmi…”.
“Antò – disse a quel punto Barbara – me sa che, se volemo riportà er monno a raggionà, ce toccherà comprà ‘n ber po’ de lampade…”.
“Pe’ facce che?” chiese, incuriosito, Antonio.
“Pe’ regalalle in giro – concluse Barbara – e dì a tutti ‘sti capoccioni de fa’ come Dioggene: lui cercava l’omo, questi cercassero er bonsenzo perduto!”.
