“Antò, e smettila!!! Basta co’ ‘sto Corriere de lo Sport. Sembra che te lo stai a magnà! Guarda che ce so’ da annaffià l’aiole ‘n giardino, sennò li fiori se seccheno. Lassa perde ‘r giornale. Anche perché sto a vedè che più lo leggi e più te ‘ncazzi”. Barbara era entrata in salotto con piglio arcigno e aveva apostrofato il marito che, da un’oretta buona, era assorto nella lettura e aveva una faccia truce che era tutto un programma.
“Sì Ba’, tra ‘n po’ ce vo a annaffià li fiori. Ma mo nun me rompe…”.
“Ahò – replico la donna – ma allora te rode proprio. Eppure ‘sta settimana avresti da esse contento. La tu’ Roma ha vinto puro er derby co’ la Lazzio, che nun se sa com’ha fatto…”.
“Ha fatto, ha fatto! Ma la contentezza me s’è passata subbito. Pe’ tutte l’antre cose che so’ successe…”.
“Che voi dì?” replicò Barbara, che a quel punto si sentiva in debito di un giusto chiarimento.
“Vojo dì – rispose Antonio – che ‘r pallone ha da esse passione e tifo, ma puro gioia e allegria. E amarezza quanno perdi. Ma nun po’ mai esse violenza. E se poi ariva puro la coruzzione allora è mejo chiude la baracca e dedicasse a li fiori”.
“Beh, certo. Puro ‘sta vorta ce so stati du’ accortellati…”.
”Appunto. Vedi Ba’, io a Roma c’ho vissuto quindic’anni. E quanno c’era ‘r derby co’ la Lazzio era sempre ‘na baldoria. Battute, scherzi, prese pe’ li fondelli. Prima e dopo la partita. Io m’aricordo che quanno la Roma aveva vinto annavo a cercà tutti li lazziali pe’ pijalli per culo; ma quanno aveva perzo me toccava nasconneme e nun annà manco a lavorà, perché sinnò me faceveno nero”.
“Gioie e dolori…” commentò Barbara.
“Ma così ha da esse. Perché lo sfottò è sacro. E’ ‘r sale de lo sport, soprattutto ner calcio. Ma quello adé divertimento, allegria, goliardia. Chi va a lo stadio mettennose ‘n tasca ‘n cortello nun va a vedé la partita, nun va a fa ‘r tifo pe’ la su’ squadra, ma va solo a cercà rogna. Nun è ‘n tifoso: è ‘n delinquente”.
“Parole sante, Antò” commentò Barbara. “Parole sante. Ma so’ anni che se parla de ‘sto fenomeno, che nun se riesce a debellà. Anzi, più l’anni passeno e più la violenza aumenta. Possibile che nun se pò fa proprio gnente?”.
“A Ba’, ricordete che ‘r pesce puzza sempre da la testa. Nun se vo’ fa gnente. Perché quelli che vanno a lo stadio co’ li cortelli so’ delinquenti. Ma chi gestisce ‘r calcio in Italia, nun dico che li supporta, ma li tollera e je permette de fa’ quello che fanno, senza pijà le contromisure giuste”.
“Dici davero?”.
Il Messaggero del 29 ottobre 1979
“Sì, che dico davero. Te ricordi quer derby der ‘79 quanno fu ammazzato Vincenzo Paparelli?”.
“Antò, stai a parlà de 36 anni fa…”.
“Appunto. E questo adè lo scandalo! ‘Sto poro cristo stava seduto ‘n curva nord a aspettà l’inizio de la partita. Da la curva sud partì un razzo che lo centrò ‘n fronte e lo fece secco”.
“Sì, sì. Mo me ricordo” disse Barbara.
“Ecco, ma ‘r brutto viè dopo. All’epoca er Messaggero fece ‘n’inchiesta giornalistica e scoprì che dietro a l’ultras de quasi tutte le squadre c’ereno le società de calcio che li finanziaveno pe’ comprà li botti…”.
“Mamma mia! E poi che successe?”.
“Gnente” rispose Antonio. “Tante chiacchiere, tanti boni propositi, ma poi tutto adè rimasto come prima. E li risultati so’ sotto l’occhi de tutti”.
“Però Antò, tutto er monno è paese. ‘Sti giorni proprio ricorre er trentesimo anniversario de la strage de l’Heysel. Puro quella fu ‘na vergogna…”.
“Sì. L’hooligans inglesi se comportarono come bestie. Ma poi che successe? Che la Tatcher, una donna co’ le palle, li sdirazzò. E oggi, se vedi li stadi inglesi, provi solo che ‘nvidia. Intanto so’ sempre pieni: omini, donne e tanti fiji. Nun ce so’ le barriere e la gente applaude la su’ squadra puro quanno perde”.
“Perché l’inglesi – commentò Barbara – so’ stati bboni a fa’ pulizzia. E ner calcio de pulizzia ce n’è tanto bisogno…”.
Sepp Blatter
“Stavorta le parole sante l’hai dette tu” replicò Antonio. “Er calcio sta a diventà sempre più zozzo. Pija presempio la storia de le scommesse su le partite de li dilettanti. Pe’ nun parlà de quello che sta a succede proprio ‘sti giorni a la Fifa…”.
“Sì, sì, ho sentito la televisione” riprese Barbara. “ Ma ‘sto Blatter, che sarebbe er presidente der calcio mondiale, nun se ne vole annà. Vo’ rimanè lì a tutti li costi…”.
“Certo. Perché puro ner calcio – commentò Antonio -gestì er potere nun è mica ‘na cosa da poco. Er pallone è ‘r gioco più bello der monno, perché crea passione e soprattutto emozzioni. Quanno ce so’ li mondiali tutto er monno se ferma a guardà ‘sti 22 ommini in mutande che corono su e giù per campo de gioco. E su le tribune vedi gente che canta e balla, vedi le bandiere de tutti li stati, senti li cori e l’incitamenti. E poi, a la fine, c’è chi ride e c’è chi piagne. Ma quelli so’ sentimenti veri, che vanno rispettati”.
“Sì, però – obiettò Barbara – dietro ce so’ l’interessi de quelli che ‘sti sentimenti li sfrutteno e nun se fanno scrupoli da fa’ quarsiasi zozzeria. E puro quanno li scopreno vonno restà a galla”.
“A Ba’, Blatter, a proposito de giardinaggio, ha concimato pe’ tanti anni, e mo vole continuà a vedè sboccià li fiori…”.
“Sì. E tu va a ‘nnaffià li nostri, prima che cascheno tutti pe’ terra” concluse salomonicamente Barbara, strappando il giornale dalle mani del marito e mettendogli in mano l’innaffiatoio.
“Ce vo, ce vo. Tanto, si continua così, va a finì che ar pallone ‘n carcio je lo dò io. Un ber carcio ‘n culo, però!”.
